Anna Vronsky - I

No hay sueño más imposible que el que no se quiere alcanzar.

Con un bastón de madera y empuñadura plateada, Anna movía su extremidad mutilada. Sus ojos recordaban una y otra vez la imagen, el momento preciso en el que todo ocurrió; su mente —por otro lado— recordaba todo lo demás, todo lo que la llevó a eso: las dudas, los celos a Vronski, las injusticias de Karénin, los despiadados comentarios de aquellas que no la aceptarían nunca más. Habían sido meses de tortura y ahora, ¿por qué dejarían de serlo? ¿Qué podrían esperar sus hijos ahora que, además de estar separada de todo, era una coja sin remedio? Sólo su hermano Oblonski y Lievin —con toda su familia— habían venido a verla durante largos meses de aislamiento. Kitty había sido su gran apoyo. La joven madre recordó ante la herida Anna todos los meses de trabajo y recuperación en Alemania y ambas se sintieron reconfortadas por una amistad que comenzaba a nacer donde alguna vez hubo celos, desprecio y hasta odio —por parte de una de ellas. La envidia de Anna a Kitty era ahora sana, porque se daba cuenta que la que había salido ganando con toda aquella historia había sido la joven, aunque también comenzaba a ver las cosas de otro modo.